Scendono, dalla Santissima, in fila indiana gli spari e costellazioni di buchi neri migrano nella tua sclera urticante al bramire del climatizzatore ancora in garanzia. C’è una salamandra nella plafoniera smerigliata e la tua cavigliera gettata addensa lacerti di una rabbia centripeta. Nella mutezza delle ombre il tuo reggiseno diviene polena della mia desolazione.
. Quando crescono i figli rapidi come treni in corsa come un’astronave – quanto passano in fretta i piccoli per un morso di carne per un’influenza – sono tronchi d’abete larici dimenticano le ferite emergono dal cerchio magico di madri sangue. Brace.
Nel circo della vita c’è una maschera che mi calza quasi a pelle.
Mi vesto da pagliaccio faccio lo scemo per far ridere la gente.
Non mi piace fare l’acrobata e neanche il domatore di bestie. Trucchi di magia non conosco non possiedo cilindri non possiedo bacchette.
Tra il chiaro e lo scuro le luci mi aiutano a nascondermi fra la gente. Finito lo spettacolo, vado tolgo la maschera e respiro.
Davanti allo specchio mi strucco pian piano mi guardo bene in faccia e curiosamente rido di me stesso. Sotto il trucco, sul mio viso strane forme si delineano.
Hanno il nome del dolore che non posso gridare.
Sono il simbolo delle gioie che non posso provare.
Sono i segni che questa maschera mi lascia e alla quale non posso rinunciare.
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